Angústia

outro dia estava conversando despretensiosamente quando pensei sobre a angústia que sinto às vezes. A inexplicável que não anuncia a chegada e muito menos a partida.

Percebi a diferença.

Sempre teorizei que o envelhecimento estava inegavelmente ligado à percepção temporal. Ao tempo passar mais rápido, à festa acabar antes e à data importante não demorar mais tanto pra chegar. Sempre achei esse o ponto fundamental da idade.

Encontrei outro. A angústia.

Na adolescência quase que buscava por ela, sentimento imprescindível para compreender o envenenamento de Madame Bovary, viver o processo e a transformação de Kafka, apoiar a transgressão de Lolita, ou chorar com letras dos Smiths, estar realmente e sinceramente disposta a sofrer acreditando que ninguém nunca vai lhe amar. É o que traz a sensibilidade para experimentar a intensidade perceptiva.

Mas agora a angústia vem sem querer, sem precisar, sem pedir, sem chamar. Como o tempo.